The Rolling Stones-Sympathy For The Devil

"Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla..."
En realidad nunca he estado en Sevilla y no recuerdo especialmente ningún patio de mi vida, pero¿A qué es una bonita manera de comenzar la evocación de recuerdos? Aunque ya hacía tiempo que había dejado de ser un infante cuando me sucedió el acontecimiento espeluznante que os voy a relatar. Utilizaré la voz de otro mucho más talentoso que yo, Haruki Murakami:
"Quizá se debiera a la luz de la aluna. O quizá fuera la música nocturna. A cada paso que daba me iba adentrando más en el desierto de la profunda pérdida del yo...El yo que avanzaba bajo la luz de la luna no era yo. No era mi auténtico yo, sini un yo provisional hecho de estuco. Me pasé la palma de la amno por la cara. Pero esa no era mi cara. Aquella mano no era mi mano. El corazón me latía con fuerza. Enviaba sangre a cada rincón de mi cuerpo a una velocidad demencial. Mi cuerpo era una figurilla de tierra a la que alguien había insuflado vida de modo provisional mediante u hechizo...Allí no ardía la llama de la vida. Lo único que había era el movimiento de unos músculos provisionales. Lo único que había era una figurilla de tierra provisional que iba a ser destinada al sacrificio."
Mi alma tiene recuerdos de una noche en Amsterdam, cuando quería independizarse y yo la retenía contra su voluntad. Ahora que lo pienso, después de tanto llamar a gritos al diablo para que cogiera mi alma mortal y mediocre y me convirtiera en un ser que pasaría a la Historia por su trascendencia, quizá ese día el diablo estaba acudiendo a mi llamada.
¡Seré estúpida! ¡Claro, ahora lo veo todo con nitidez!Estuve a punto de conseguir la FAMA INMORTAL y una vez más, aquí sigo, escribiendo chorradas en un blog que nadie lee.Ya no estoy confusa, estoy furiosa, estoy condenada a la mediocridad por mi estupidez. Tiene sentido. Jaque mate. Me rindo. Ahí va mi cariñosa despedida para ese diablo particular que ya ha tirado la toalla conmigo, tranquilo, lo intentaste.Misión cumplida, misión fallida.

Mina - Tintarella di luna

¿Se puede vivir sólo en el presente?

La actriz sustituta sabe que sí, ella sólo tiene presente, una vida sin pasado y sin futuro, la representación comienza y nadie sabe nada de ella, su pasado a nadie importa,y el futuro queda vacío a la espera de que el actor principal regrese, en el umbral del espectáculo ,la escena espera una nueva representación perfecta, sin fallos, ni ausencias; el público la espera, impaciente, atento a la nueva representación del personaje en escena. De pueblo en pueblo carga su invisible baúl, lleno de recuerdos, de apuntes, de textos cogidos aquí y allá, cada vez más silenciosa, cada vez más recelosa, cada vez más incosecuente.

Hay representaciones de gran éxito, ella lo sabe y en este caso su personaje comenzará poco a poco a llenarse de recuerdos, de vivencias que ,aunque tenga apariencia de perdurabilidad, el tenaz presente se encargará de despojar. Como una tintarella di luna su imagen se desvanecerá como las ondas concéntricas surgidas en el agua, en un agua de cristal.

Mas, para qué afligirse, si la vida sólo es sueño y los sueños, sueño son. Tomemos una bebida con glamour, un coctail: un bloody Mary, un Daikiri y después con algo de ambición, ¡ hasta podemos vender nuestra alma al diablo ¡. No sé si estoy confusa.

That's entertainment!

Se cerrará el telón y la actriz sustituta se desmaquillará y saldrá del personaje al que ha estado dando cuerpo. A veces, la actriz sustituta superpone dos actuaciones, representa a un personaje que a su vez actúa en escena. Nadie recuerda el nombre de la actriz sustituta, ella va de pueblo en pueblo con su baúl lleno de personajes y quién sabe cuál será el próximo destino, el próximo personaje.
Volverá a brirse el telón en alguna otra parte y quizá haya un público entregado o quizá reciba duras críticas, no importa. La actriz sustituta sabe que la memoria del público es liviana, frágil, casi transparente y pronto no recordarán ni personaje ni actriz. Sin embargo, su labor es como la de la afanosa hormiga, silenciosa, pero imprescindible y el espectáculo no podría continuar sin ella. Ella lo sabe y sigue caminando con su baúl, pesado, pero invisible , sin el cual el espectáculo no podría continuar.
¡Sí, señor, esto es espectáculo!

Kenny G - Paradise

TEORÍA DE JUEGOS, VON NEUMANN


"La noción de un juego que reflejara los conflictos del mundo es antigua. En el Mabinogion, una colección de de cuentos populares galeses ( siglos XI-XIII), hay un relato en el que dos reyes que están en guerra juegan al ajedrez, mientras sus ejércitos batallan en las proximidades. Cada vez que un rey se come una pieza, llega un mensajero para informar al otro que ha perdido un hombre importante o una división. Al final un rey da jaque al otro. Un mensajero ensangretado entra tambaleándose y dice al perdedor: "El ejército huye. Habéis perdido vuestro reino".

Esta historia indica claramente el origen militar del ajedrez."


William Pondstone, El dilema del prisionero.

Spot MARTINI

Anuncio Martini El Toro

El mundo MARTINI simboliza el disfrute, la sensualidad, el erotismo,el placer de la inconsciencia liviana del que se siente tocado por la varita mágica de la VIDA.

MAGIA- MARTINI- TORO (como símbolo de fortaleza y arraigo a la tierra)

INTÉRPRETE- PASION VEGA

INCERTIDUMBRE

Se puede describir que el principio de incertidumbre postula que en la mecánica cuántica es imposible conocer exactamente, en un instante dado, los valores de dos variables canónicas conjugadas (posición-impulso, energía-tiempo, …, etc.) de forma que una medición precisa de una de ellas implica una total indeterminación en el valor de la otra.

EL ALBAÍCIN

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Brisas de caña mojada
y rumor de viejas voces,
resonaban por el arco
roto de la media noche.
Bueyes y rosas dormían.
Sólo por los corredores
las cuatro luces clamaban
con el furor de San Jorge.
Tristes mujeres del valle
bajaban su sangre de hombre,
tranquila de flor cortada
y amarga de muslo joven.
Viejas mujeres del río
lloraban al pie del monte,
un minuto intransitable
de cabelleras y nombres.
Fachadas de cal, ponían
cuadrada y blanca la noche.
Serafines y gitanos
tocaban acordeones.
(...)
Y el cielo daba portazos
al brusco rumor del bosque,
mientras clamaban las luces
en los altos corredores.

García Lorca.

La Maldicion de la Flor Dorada

LA POSTA DI FALCONE

En la oscuridad de la noche se oía el ruido de agua. Había un esclusa de ladrillo, de modelo antiguo, que se abría y se cerraba al girar una manivela. El río no era una corriente tan pequeña como para que las hierbas de la orilla pudieran ocultar casi por completo la superficie del agua.Los alrededores estaban sumidos en la penumbra. Una obscuridad tan profunda que , tras apagar la linterna de bolsillo, no me veí los pies siquiera. Y sobre el estanque de la esclusa volaban cientos de luciérnagas. Los destellos de luz se reflejaban en la superficie del agua como chispas ardientes. Cerré los ojos y me sumergí un momento en el recuerdo. Oía el viento con una claridad meridiana. Aunque no soplaba con fuerza, en mi cuerpo dejaba a su paso un rastro extrañamente brillante. Abrí los ojos y comprobé que esa noche de verano era, si cabe, más oscura.

Tokio Blues, Haruki Murakami.

Al Pacino - Scent of a Woman

Ya verdea, ya verdea
y va subiendo el pastal,
calladita va subiendo
y nunca llega hasta el Mar.

Soñando vive la hierba
¿Qué sueña, qué soñará?
Soñando sube, soñando vive
y no canta como el mar.

Las muchachas cantamos la hierba.
Los mozos le cantan al mar.
Cuatro semanas, cuatro semanas
y Madre Hierba ya volverá.

Bajito, canta la hierba
algo nos dice: ¿qué será?
Cuenta que baila dos semanas
dice que quiere bailar más.

¡Ea, la hierba pequeñita!
Oigan que quiere vivir más.

Baila, baila, generosa,
los pocos días que te dan.
Volveremos a verte crecida,
*pero no subas mucho más.

Como canta tan bajito
callemos para escuchar.
Apenas se oye su palabra
*pero ya no va cantando más.

Sosiegue ese viento loco,
vaya a perderse en el mar.
¡Cómo las dobla, cómo las ríe,
cómo las tiende el caporal!

No pueden nada sin dar gritos,
pero suben cuando él se va,
cansado se va alejando
¡más y más y se pierde en el Mar!

Gabriela Mistral.

Constant Sorrow

Cuentan que un guitarrista negro, bastante mediocre, allá por los años de la época dorada del blues, cuando los negros empezaban a dejar salir el desgarro de sus almas esclavizadas durante tantos años, desapareció un tiempo. Cuando reapareció su música ya no era la misma, tocaba con garra y con alma,prestada quizá, ya que se comenzó a extender la creencia de que había vendido su alma al diablo para ser un genio de la guitarra. ¿Qué le sucedería al morir? ¿volvería a ser un mediocre guitarrista sin alma en el infierno?
Yo he intentado varias veces vender mi alma al diablo por objetivos mucho más insignificantes, pero nunca ha aparecido. El diablo no suele acudir a la llamada de la gente sin ambición. Tal vez algún día decida ser algo grande y entonces comenzaré mi particular odisea en busca de ese cruce de caminos de algún lugar del sur de Estados Unidos, donde dice la leyenda que el diablo se apareció al guitarrista y volveré a mi Itaca convertida en un genio de cualquier cosa, pero sin alma.¿Qué es mejor, ser alguien magnífico, extraordinario e irrepetible en le infierno o un mediocre en el cielo? Estoy confusa.

Bob Marley- Is This Love?

TANNHAUSER- WAGNER

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Coro de los peregrinos

HIPÁLAGE

Ibant obscuri sola sub nocte per umbram (Eneida 6:28)

"de algún patio invisible se elevaba el rumor de una fuente; algo en la carne de Averroes, cuyos antepasados procedían de los desiertos árabes, agradecía la constancia del agua. Abajo estaban los jardines, la huerta; abajo, el atareado Guadalquivir y después la querida ciudad de Córdoba, no menos clara que Bagdad o que el Cairo, como un complejo y delicado instrumento, y alrededor (esto Averroes lo sentía también) se dilataba hacia el confín la tierra de España, en la que hay pocas cosas, pero donde cada una parece estar de un modo sustantivo y eterno." Borges

George Benson - Give Me The Night

El artista invitado quiere viajar en patines, pero la altura le da miedo. El artista invitado hace trucos de magia sobre tu cuerpo y habla con sus gestos por lo que ahora no quiere hablar. Así que por eso escribo en su lugar y dejo la huella kikomaníaca en los renglones de latiniparla. dedicado a Kiko

CASTA DIVA Thèatre Antique d´Orange

PROKOFIEV

Campos de Soria
He vuelto a ver los álamos dorados,
álamos del camino en la ribera
del Duero, entre San Polo y San Saturio,
tras las murallas viejas
de Soria —barbacana
hacia Aragón, en castellana tierra—.
Estos chopos del río, que acompañan
con el sonido de sus hojas secas
el son del agua, cuando el viento sopla,
tienen en sus cortezas
grabadas iniciales que son nombres
de enamorados, cifras que son fechas.
¡Álamos del amor que ayer tuvisteis
de ruiseñores vuestras ramas llenas;
álamos que seréis mañana liras
del viento perfumado en primavera;
álamos del amor cerca del agua
que corre y pasa y sueña,
álamos de las márgenes del Duero,
conmigo vais, mi corazón os lleva!

EL ARBOL DE LAS ZAPATILLAS-AMATISTA

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EL ÁRBOL DE LAS ZAPATILLAS

"En el momento en que sopla el viento del sur, aquel que llega de Arizona y remonta los diferentes desiertos semihabitados y la docena y media de poblados que con los años se han visto sujetos a un éxodo imparable hasta decaer en poco más que en pueblos-esqueleto, en ese momento, justo en ese momento, los cientos de pares de zapatos que cuelgan del álamo se someten a un movimiento pendular, pero no todos con la misma frecuencia, dado que los cordones por los que están sujetos a las ramas son de una longitud muy diferente en cada uno de ellos. Visto a una cierta distancia es, en efecto, un baile caótico en el cual, pese a todo, contra los otros, y súbitamente cambian de velocidad o trayectoria para finalmente regresar a los puntos atractores, al equilibrio. Lo más parecido a un maremoto de zapatos [...] merece la pena llegar hasta él sólo para verlos detenidos y a la espera del movimiento.

El árbol es para los habitantes de las cercanías de la US50 la prueba de que hasta en el lugar más remoto del mundo hay vida más allá, no de la muerte, que ya a nadie importa, sino del cuerpo, y de que los objetos, enajenados, por sí mismos valen para algo más que para lo que fueron creados."

Nocilla Dream.

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B-52's PRIVATE IDAHO



BATMAN
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Las tres B ´s de los sesenta fueron Batman, Beatles y James Bond ,ya ha pasado casi medio siglo de ello y Batman y James Bond continúan teniendo vitalidad y actualidad máxima, sin embargo la generación Beat está sucumbiendo al desgaste del paso del tiempo y hay muchos jóvenes que tienen la beatlemanía como un fenómeno poco más o menos que propio del jurásico.
Si alguien habla ahora de las tres B´s la referencia inmediata es al Bueno, Bonito, Barato pero también este trío está pasando de moda, si es que alguna vez tuvo verdadera existencia, en esta época de altibajos bursátiles y descalabro del sistema liberalista de Hayek se nos ha caído el barato de la trilogía, sólo nos queda el BUENO, BONITO que por supuesto en caso de encontrarlo será siempre CARO.

"Todo empezó por un número equivocado, el teléfono sonó tres veces en mitad de la noche y la voz al otro lado preguntó por alguien que no era él. Mucho más tarde, cuando pudo pensar en las cosas que le sucedieron, llegaría a la conclusión de que nada era real excepto el azar."

Trilogía de New York, Paul Auster.

INTELIGENCIA EMOCIONAL

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HORIZONTE DE SUCESOS

El horizonte de sucesos es una superficie imaginaria de forma esférica que rodea a un agujero negro, en la cual la velocidad de escape necesaria para alejarse del mismo coincide con la velocidad de la luz. Por ello, ninguna cosa dentro de él, incluyendo los fotones, puede escapar debido a la atracción de un campo gravitatorio extremadamente intenso.

Si cayéramos en un agujero negro, en el momento de atravesar el horizonte de sucesos no notaríamos ningún cambio, ya que no se trata de una superficie material, sino de una frontera imaginaria, alejada de la zona central donde se concentra la masa. La característica peculiar de esta frontera es que representa el punto de no retorno, a partir del cual no puede existir otro suceso más que caer hacia el interior.

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"LOS LIMPIA ", PULP FICTION.

Esta semana me he topado de frente con la figura de José Mallorquí, el mayor representante del Pulp español ,que llega a mí a través de su hijo César Mallorquí y por una cadena obvia de relaciones he acabado con Quentin Tarantino el rey del Pulp en el cine.

La primera película que vi de Tarantino fue Reservoir Dogs y me fascinó la imagen de los gangsters vestidos inmaculadamente de traje con esas gafas negras que no sé por qué mecanismo sicológico hace parecer más interesante o importante a las personas; la manera de narrar, la música y el humor utilizado me cautivaron, la siguiente película fue Pulp Fiction que, aunque de éxito comercial mayor que la anterior, a mí consiguió llenarme menos, sin embargo hay dentro de Pulp Fiction un personaje que me impresionó por lo sencillo y a la vez increíble que era, "El limpia ", auténtico profesional que se encargaba de hacer desaparecer todos los rastros de un crimen sin necesidad de saber cuáles eran las causas de la matanza, quién la había organizado o por qué. Era un verdadero experto ,llegaba ,realizaba su trabajo solo, no hablaba ni se mezclaba con nadie y después se marchaba como si tal cosa, así como si hubiera ido a comprar unos bollitos al supermercado de la esquina, además aparecía también con un traje inmaculado al estilo de Reservoir Dogs, el exterior no salpicaba ni con la más mínima pelusa su perfecta imagen.

La figura del Limpia me dejó marcada y pronto ví similitudes entre este esteriotipo de ficción y mi vida real. Juan Carlos Ortega dice ,acertadamente ,que cuando lo que te rodea es hostil tienes dos posibilidades o bien caes en una depresión y te compadeces intentando buscar libros de autoayuda o bien cambias de idea y ves la realidad a través del prisma del humor, del mundo del absurdo y lo que encuentras es que "TODO ES MUY RARO". Algo así me sucedió a mí, un año de múltiples sustituciones comencé a ver las semejanzas entre lo que yo hacía y la figura del Limpia de la película de Tarantino. Salvando las distancias que son muchas, aquello me pareció divertido de pronto me había convertido en un personaje de ficción dentro del mundo real, al igual que "EL limpia" yo llegaba a un centro y sin importarme la causa de la baja, ni el porqué de la situación escolar que allí se vivía , ni los dimes o diretes que habían surgido entre los profesores después de varios años de monótona convivencia, realizaba mi trabajo como una auténtica profesional, sacando a los alumnos hacia delante sin dejar rastro o huella de la ausencia del profesor titular, aquello era divertido, era realmente divertido, me vestía de forma inmaculada ,desempeñaba mi labor docente sin apenas más contacto que el trato directo con mis alumnos y me iba a casa sin que el cansancio o la autocompasión aflorara por ninguna parte. Es de las mejores cosas que he hecho porque cuando el viento viene de cara no hay nada como convertirse en un personaje de FICCIÓN para que resbale por tus límites sin encontrar resistencia.
Sí, me gustaba ser un LIMPIA.

Pet Shop Boys West End Girls

Las chicas que viajan a los confines del oeste son más duras,están curtidas por los caminos polvorosos y por las rapiñas de los cuatreros.
Las chicas que van al oeste no vacilan, no tiemblan si han de atacar, una chica en el oeste siempre tiene la cartuchera llena y las armas a punto.
Nada arredra a las chicas del oeste. Cuando el fin del mundo es tan cercano los temores se desvanecen, el horizonte lejano llena las retinas de las chicas del oeste, que se expanden y hacen suyo el nuevo territorio.
Las chicas del oeste domestican a las jóvenes aves carroñeras y mantienen a raya a las engreídas águilas.
El espíritu de las chicas del oeste se conserva puro, intacto, no lo han horadado los años de diligencias, de caminos, de asaltos y de sobresaltos.
John Wayne siempre necesitó a una chica en el oeste y su verdadera historia aún no escrita es que esa mujer conquistó la tierra, esa mujer acabó con la violencia, esa mujer dio lumbre a su cigarrillo con una cerilla encendida en la planta de su bota y esa mujer le dijo a John Wayne: ¡adiós muñeco! mientras partía sin derramar una lágrima más allá todavía hacia el oeste, más allá hacia el horizonte, adiós muñeco!

Go West - Pet Shop Boys